L'éditroll sur Moustaki - Réponse aux Inrocks - Château l'harpiste

Cher lecteur,

Je m'adresse à toi au singulier car tu es unique, et je tiens à ce que tu le saches, et il me serait désagréable que tu sois désappointé par les lignes qui suivent. Suite à l'édito putassier de Pierre Sankowski, rédac en chef des Inrocks, sur les "Incidents du Troca", un peu comme les "Evénements d'Alger" mais en moins pire, j'ai décidé en mon nom propre, car moi j'assume mes textes sans me couvrir par un titre en désuétude, de réaliser moi-même un édito sale sur le décès de M. Moustaki. Le fond n'a aucun sens, comme le texte de M. Sankowski, mais au moins j'ai la prétention, et la certitude, de vous présenter des lignes mieux écrites et des formules mieux tournées. Ne vous y trompez pas, vous êtes ici en train de lire un support en devenir. Contrairement aux Inrocks.

Château l'harpiste

Georges Moustaki est mort et ce sont tous les passionnés de l’antichambre de la poésie qui sont en deuil. Il s’est éteint à l’heure où Blanc chie sur la campagne, à l’âge de 79 ans, un bel âge pour ceux qui n’ont plus rien à dire depuis 30 ans.

Son fait d’arme le plus glorieux reste quand même d’avoir culbuté Barbara à une époque où pas mal de mâles souhaitaient tâcher sa longue robe brune de stagiaire. Il reste exagéré de dire qu’il a écrit pour les plus grands quand on connaît les tailles d’Edith Piaf et de Serge Reggiani mais je laisse les censeurs et les spécialistes auto-proclamés de la chanson française endormir le quidam avec des vérités convenues et superficielles.

Né à Alexandrie Alexandraaahhh, sa pilosité a toujours été une concurrence flagrante au Portugal, même si l’évidence de cette caractéristique physique est partagée par ses compatriotes en premier lieu desquels Demis Roussos et Nana Mouskouri. Pour ceux qui se gaussent de cette remarque, je les renverrai à leurs études puisque Moustaki a donné moustache en français donc « l’homme qui a du poil sur la figure ».

Je peux le dire tranquillement et avant toute cette déferlante niaise qui emportera tous les médias dans les minutes qui viennent, je n’ai jamais aimé Moustaki, ni l’homme, ni sa musique. Il a écrit poussivement quatre ou cinq chansons qui ont marché pour trois artistes déjà célèbres, le tout en couchant avec ses interprètes féminines. Sous le haut patronage des stars qui l’ont intronisé, poussé, porté, accompagné (Brassens, Brel, Gainsbourg, Moreau, Piaf, Reggiani, Barbara), il a trouvé sa place médiatique en dandy hédoniste alors qu’au final, il serait facile de justifier une attitude de paresseux gigolo opportuniste.

Ces dernières années, ses rares, mais encore trop nombreuses, apparitions nous donnaient l’occasion de plaindre l’évolution lente mais irréversible de ces idoles vieillissantes qui n’ont pas eu la chance de mourir plus tôt. Je ne lui souhaitais pas cela évidemment mais sa pseudo sagesse affirmée sur le tard et garantie par sa barbe philosophale m’irritait au plus haut point. Pas moins que les journalistes sirupeux qui lui servaient la soupe avec toujours les mêmes questions ineptes, iniques et inutiles. Ne vous trompez pas non plus sur son engagement politique crépusculaire et epsilonnesque à côté d’un Montand. Sa passion était lui-même, son bonheur et son image qu’il cultivait sur l’Île de la Cité ou sur sa grosse moto, appendice anachronique de sa jeunesse.

Je retiendrai néanmoins sa « Gueule de métèque » qui est un beau pied de nez aux nazillons de tout bord qui doivent ravaler depuis tant d’années l’ajout du mot « sale » devant, à la manière d’un Pierre Ménès qui vagit que le mot « beauf » ne peut que s’accompagner que du mot « gros ».

Reste cet éclair génial dans sa chanson Le Quotidien où il fait rimer deux mots qui résonnent dans la tête de tout supporter, deux mots axiomes nos vies, « alcool » et « football ». Reste cette nostalgie personnelle de voir encore disparaître une personne de la génération de mes parents.

@TheSpoonerWay